Agosto
Agosto, mês de cachorro louco! Minha mãe dizia,
ao mesmo tempo em que passava a mão nos meus
cabelos. Ela e eu, de agosto. Era forte em
tempos de completa submissão. Sonhadora, numa
época onde sonhar era luxo. Cinco filhas, pobre,
semi-analfabeta, ensinou antes das artes da
casa, a arte do sonhar, do ser forte, do
enfrentar. Leoa? Cachorro louco? Não sei. Só sei
que agosto é o mês do meu gosto.
